DETRÁS DE LAS SONRISAS

Detrás de las sonrisas - novela

2011-10-24T09:47:00.000-07:00

¿A qué hora se transforman las princesas en putas?

La oscuridad, el sentir clandestino, el dinero como anzuelo, el misterio de la venta de

amor, los ojos diurnos de la gente común,

marginados de comprender el comercio carnal.

¿Se nace o se hace?

Prostituta, golfo, meretriz, rufián, chulo, casa de tolerancia, prostíbulo, puterío,

cliente, consumidor, consumido, las demás, madame.

¿Quién es quién?

Los párrafos derramados en medio de las tapas encierran sentimientos que tal vez

acerquen al lector a comprender los usos y

costumbres, los miedos y tristezas de las mujeres de ocasión.

Si quiere un ejemplar y no lo consigue, contacte directamente con la editorial, le harán llegar un libro sin gastos de envio (sólo España).

http://www.lafraguadeltrovador.com/

editorial@lafraguadeltrovador.com

Recital Poético en Zaragoza - domingo 16 de octubre 20 hs

2011-10-14T23:34:00.000-07:00

Bar Interferencias, 20 hs

C/ Benavente 11

Zaragoza, España

En breve...

2011-10-03T03:47:00.000-07:00

PROGRAMA:

VIERNES 7 DE OCTUBRE:

10:00 VISITA A COLEGIOS. Lectura de Poesía y Mesas de Debate (Poesía y Pintura, Poesía y Sensualidad, Poesía Social, Poesía y Novela, Poesía Romántica, Poesía Libertina)

19:00 SEDE CIRCULO POETICO ORENSANO (Rúa Xoan de Novoa, nº 20). Lectura de Poesía y Mesas de Debate (Poesía y Pintura, Poesía y Sensualidad, Poesía Social, Poesía y Novela, Poesía Romántica, Poesía Libertina). ACTO ABIERTO.

SABADO 8 DE OCTUBRE:

11:00 ROTEIRO POETICO. Salida Rúa de Santo Domingo esquina Bedoya. Recorrido por el casco histórico con guía explicando lugares mas emblemáticos, con lectura de poesía delante de las casas donde nacieron o vivieron ilustres escritores ourensanos. ACTO ABIERTO.

18:00 PRESENTACION DE LIBROS en el Centro Cívico de A Ponte (Rúa Eulogio Gomez Franqueira). ENTRADA LIBRE.

23:00 CONCIERTO - RECITAL en el Café Plaza (Praza de Paz Nóvoa) lectura de poesía por parte de los poetas participantes en el Encuentro y música a cargo del Grupo Bohemia (León). ENTRADA LIBRE hasta llenar aforo.

DOMINGO 10 DE OCTUBRE: 13:00 A POESIA VAI DE FEIRA. Lugar: Campo de la Feria. Entrega de reconocimientos a personas y entidades que durante el año 2011 han colaborado activamente con Circulo Poético Orensano en la difusión de la Poesía. Comida y fiesta con lectura de Poesía. y Música. ACTO PRIVADO. SE REQUIERE INVITACION.

Y hubo Córdoba...

2011-10-01T05:56:00.000-07:00

He vuelto…

He vuelto a ser un canalla,

el que te ama,

el peregrino que te sueña,

las noches que vendrán.

Estuve mal,

siempre lo dijiste,

y ahora es peor,

porque no estás.

He vuelto a la soledad,

ya no es lo mismo que antes,

acuso un cuchillo en el pecho,

¿quién se ocupará de mi pobre corazón?

Espero que me esperes,

como siempre lo hiciste,

pero ahora es distinto,

me diste para elegir,

tuve que hacerlo

con más dolor que el mismo dolor,

y yo se de dolores,

aunque tan mal nunca me sentí.

Próxima estación: Ourense.

Recitales poéticos España 2011 - Gira Balbuceos incoherentes

2011-09-23T09:48:00.000-07:00

Hasta el momento, estos son los lugares y las fechas confirmadas de las presentaciones en España en las que participaré:

- Córdoba, Andalucía

29 de Septiembre

 Recital Poético Tetería Omundo de Alicia, 22 hs, junto a María Pizarro y Diego Pérez, poeta Uruguayo (Plaza de la trinidad 1 )

- OURENSE - II Encuentro internacional de poetas

Viernes 7 de octubre

 10:00 a 12:00 VISITA A COLEGIOS

 19:30 a 21:00 tertulia-recital Local C.P.O. emitida por Live Stream en la sede del Círculo Poetico Orensano (c/ Xoan de novoa Nº 20 bajo )

Sábado 8 de octubre

 De 12:00 a 14:00 Roteiro Poético Urbano

 De 18:30 a 19:30 Presentaciones de libros Centro Cívico A Ponte

 De 23:00 hasta que el cuerpo aguante Concierto Recital

Café “Plaza” con el trío “BOHEMIA” ( Plaza Paz Novoa )

Domingo 9 de octubre

A poesia vai de Feria, Campo de La Feria.

12 de octubre

 Recital poético en la Colegiala de Xunqueira de Ambia, a partir de las 18.00 hs.

(Más info: http://www.circulopoeticoorensano.com/)

- Zaragoza 16 de octubre

 Interferencias Bar, 20 hs. (C/Benavente 11) recital poetico junto a los poeta aragones Fran Picon, Fernando Sarría, Miguel Angel Yusta, Marcos Callau, Marta Fuembuena, Rafael Luna, Paula Gallardo y muchos amigos más.

Detrás de las sonrisas...

2011-09-08T03:54:00.000-07:00

Detrás de las sonrisas - disponible en E book...

2011-08-15T04:20:00.000-07:00

Librería virtual

Enlace

Y NUEVAMENTE HUBO ZARAGOZA...

2011-05-05T10:06:00.000-07:00

Representación teatral de la novela, Detrás de las sonrisas, que tuviera lugar en Zaragoza, el 27 de abril de 2011, en el famoso, acogedor, popular y magnifico bar El sol. Como siempre, fueron todos muy amables conmigo, demasiado…

Gracias a Neus por las fotografías y por todo lo demás…

Representación teatral - Detrás de las sonrisas - 27 de abril en Zaragoza, España.

2011-04-13T14:05:00.000-07:00

Que no desea sonreír...

2011-03-31T07:32:00.001-07:00

¿Qué se esconde detrás de una sonrisa

que no desea sonreír?

Das vuelta la mirada

y no me puedes ver,

te desconcierto con mis pasos,

ocultarse de los demás,

la ficción de una pareja,

cuando la penumbra

avanza sobre el sol.

Decirle a ese hombre

frases bonitas que desea escuchar,

solo a cambio de su dinero,

pues todo tiene un precio.

Los gritos controlando el reloj,

la ansiedad de la mentira,

sabiendo lo mucho que me miente,

pero cuanto mejor se oculta,

más costoso es el amor

por un tiempo determinado.

Adiós;

hasta la próxima noche

que huyamos de nuestra casa,

el lecho conyugal,

tu novia, mi esposa,

mi marido que se va,

no dijo a donde,

sueña con sonrisas,

que no sonríen de verdad.

Mundos contrapuestos...

2010-12-10T11:22:00.000-08:00

La primera vez que la vio fue en un portal de acompañantes en Internet. Era hermosa: bronceada, victima de curvas escandalosas. Sin alejar la mirada de la pantalla del ordenador, llamó al número de contacto indicado. Detrás del teléfono una voz dulce le explicó:

- Comenzamos con unos masajes para ir entrando en clima y después tenemos sexo como si fuéramos novios; besos de lengua, mimos, te digo si a todo mientras nos cuidemos. - ¡Maravilloso! Justo lo que buscaba; una tarde de amor, pasión, lujuria, o al menos una hora, que era lo que podía pagar.

Llego ansioso al edificio. Subió por el ascensor y se detuvo frente a la puerta indicada. Ya su pantalón le hacía cosquillas placenteras en el recuerdo, cuando regresaba a su retina la fotografía de la señorita que en minutos sería de su propiedad.

Lo recibió una mujer; con esfuerzo llegó a reconocerla. Era ella, solo que sin maquillaje, el pelo no le brillaba, lo llevaba recogido y su piel no lucía bronceada. Despreocupada, su vida real no transitaba junto a la magia del photoshop. Era bonita, pero no tanto como lo esperaba su expectativa.

Para acentuar la desilusión, el departamento era feo, no era de su propiedad como aseguró por teléfono, tampoco estaba solita y ni siquiera fue su voz la que escuchó tras la línea: ella tenía un tono más áspero, cansado, que arrastraba cada palabra al hablar.

La recepción fue fría: lo hizo pasar a una habitación, una de tantas que estaba preparada con una camilla para masajes y una pequeña cama. Ella no sonreía, no encontraba motivos, tampoco hablaba demasiado, solo pensaba con la mirada perdida: tomó el dinero convenido y desapareció, no sin antes indicar:

- Pónete cómodo.
Él se quitó la ropa, se acostó boca abajo en la camilla y esperó impaciente. La mujer no regresaba, se demoraba y su miembro desganado no colaboraba para impresionarla cuando llegase, tal cual ideó.
Cuando por fin apareció, sin mediar palabras se desvistió; solo conservó su ropa interior y comenzó a masajearlo en silencio, sin virtud, con manos desganadas: de esta forma el clima propicio nunca llegaría a generarse.

Ella, muda; él, con la cabeza encajada en el agujero de la camilla, pensando un tema de conversación para acercar a las partes:

- ¿Que edad tenés? - Luego de un suspenso reflexivo la interrogada contestó:

- Veintiuno - El inquisidor soltó una sonrisa generada por la sorpresa: - ¿Por qué te reís? Se interesó la masajista:

- Parecías más. - Arriesgó sin tacto, con aire divertido, quien permanecía en posición horizontal.
La niña respiró profundo y explicó más de lo que debía haber sido:

- Y…, es que estoy trabajando mucho. Necesito la plata. Hago doble turno. Llego a las doce del mediodía, me voy a las cinco de la mañana todos los días: no duermo bien, tanto maquillaje me arruina la piel, mi alimentación no es buena. El cuerpo me lo reprocha.

Ahora era el muchacho quien no hablaba: una tijera imperceptible pinchó su globo; una helada polar recorrió su cuerpo, ya no podía jugar al enamorado: ella estaba cansada de tanto trabajar, de que la toquen, la penetren, la obliguen a besar, no quería estar allí. Él era uno más de tantos, lo sabía perfectamente antes de llegar, pero traía sus fantasías a cuestas, de eso se trata.
Terminados los masajes siguió el obligado intercambio venéreo, siendo un compromiso para ambos: para el que había pagado, porque ya que no podía arrepentirse, luego de abierto el paquete no se permiten devoluciones dinerarias, y para quien trabajaba, ya que necesitaba la liquidez monetaria.
No fue tan maravilloso como pensaba: ella tenía una vida y quizás odiaba ser puta.

La edad...

2010-11-16T11:41:00.000-08:00

Yo comencé en la profesión planeando que fuera solo un año de mi vida, van seis y acá me ves, sigo en lo mismo. Quien hablaba lo hacía tendida en un sillón con las piernas abiertas: no estaba en un consultorio vomitando la terapia, todo se desarrollaba en la habitación donde prestaba servicios. Solo unos segundos atrás, el joven que la escuchaba, la penetraba sacándole el jugo a los billetes que debió abonar para saciar sus lujurias veniales. Una vez terminado el acto le prestaba atención al desahogo que ella necesitaba, aunque no le cobraba nada por ello.
Es una relación al menos rara: ¿por qué el psicólogo cobra por escuchar a sus clientes, la mujer hace lo propio con sus pacientes para desagotar sus íntimas tuberías y el muchacho la escuchaba sin pedir a cambio ninguna gratificación?
Yo ya estoy grande, hay mucha competencia, está lleno de pendejas, hace seis años era una nena de veintisiete, era otra cosa. No me quejo, tengo clientes, pero tambien con el tiempo perdí muchos. Increíble, a los treinta y tres años se pensaba una vieja, y quizás era cierto por más que su cuerpo aún fuera bello, seis años vendiendo amor hacen mella en el organismo, un trabajo insalubre cómo el de los mineros: una habitación herméticamente cerrada, de día y de noche, aislada del exterior para que ningún vecino del edificio intente mirar o se de cuenta de lo que ocurre en ese departamento. Las ventanas tapiadas, la oscuridad y el anonimato para brindarle mayor seguridad al cliente: ese inexplicable hombre que se toma la hora de almuerzo y en vez de comer tranquilo llama a la puerta en distintas casas de putas próximas a la oficina. Y quien lo viera. Tan formal, empresario, perfumado, médico, aliñado, banquero, de saco y corbata al tono, una persona tan refinada que no le da la mano a los mendigos en la calle por asco y allí, una vez que alquiló el servicio, el dinero que pasa de manos tiene el efecto de hacerlo olvidar, cree a esa mujer como propia: le besa los pechos metiéndose sus pezones entre las encías, junta su lengua, su saliva con la de ella, baja con su boca a sus partes pudendas, se acuesta en esa cama, las sábanas, la almohada, ¿y los que estuvieron antes? El semen, la baba de los demás, la transpiración ajena, de otros hombres, uno por hora, ¿qué hora es? ¿Cuántos pasaron sobre la misma piel que el besó? Y si, es cierto, éste trabajo envejece, aunque soy muy joven todavía.

(*) José Ramón Fernandez Morgade

2010-11-13T21:19:00.000-08:00

Conocí a Ignacio Díaz en el Facebook hace ya algunos meses. Al principio, como toda relación virtual, fue distante, lo mas unas letras de vez en cuando. Un día me encontré con una invitación de su libro “Detrás de las Sonrisas”. El título me cautivó. Pues adivinar que hay detrás de cada sonrisa es algo que se me antoja cuanto menos interesante. Indagué sobre el texto y otra pregunta me hizo reflexionar ¿A que hora se convierten las princesas en putas? Tengo que reconocer que, cuando menos, me intrigó, y sin pensarlo mas me puse en contacto con Ignacio y le dije que quería comprar su novela, eso si, siempre y cuando me la dedicara. Le sorprendió mi petición, pero accedió a ello. El libro me llegaría por mensajería mientras la dedicatoria por correo electrónico. Desde ese momento, y hasta que nos conocimos en Ourense ha crecido una gran amistad, la cual, creo, que no me impide, si no todo lo contrario, dedicarle unas humildes palabras a su novela sin que con ello pierdan valor todas las emociones que he sentido con su lectura.

En cuanto tuve en mis manos Detrás de las Sonrisas me dije: esto lo devoro yo en menos que canta un gallo. Iluso de mí. Antes de finalizar el primer capítulo me di cuenta que no era una novela para leer de un tirón. Lo que allí se contaba merecía la pena reflexionarlo, rumiarlo, entenderlo, vivirlo y posteriormente disfrutarlo. Así que lo dejé aparcado por unos días y me lo llevé conmigo en mi viaje a tierras mexicanas. Mientras todo el pasaje dormía o visionaba una película, yo, de la mano de Ignacio, me sumergí de lleno en ese momento en que las princesas dejan de ser princesas y se convierten en cortesanas.

No es un mundo que desconozca, pues por mi profesión he tenido que visitar algunos prostíbulos y conversar con esas mujeres que, de forma voluntaria o involuntaria, pierden, cuando menos, su pudor por una pequeña o grande contraprestación económica. El tema no me asustaba, es mas me interesaba. Quería leer que pensaba Ignacio sobre un tema de lo que tanto se ha escrito. Y me interesaba sobre todo desde mi perspectiva de poeta.

Y lo que me he encontrado ha sido un relato intenso que por momentos adquiere la difícil y tan bella forma de la prosa poética. Una historia que te atrapa hasta la médula, que te hace reflexionar, que te induce a ver la vida bajo otra mirada, que te descubre que no solo existe el blanco y el negro, si no también una variada escala de grises. Ante todo no es un historia fácil, ni de escribir, ni de leer. Que nadie se engañe. Es una historia profunda que narra como ninguna los misterios del amor, de la oscuridad, de la culpa, de la opresión que producen los sentimientos cuando caminan por lugares que las buenas costumbres no permiten, del cuerpo que se ve abrazado por alguien al cual no ama, de la mujer que se martiriza porque sus carnes no resisten el paso del tiempo y ven como día a día sus ingresos no alcanzan para llevar la vida que su juventud y su descaro le permitía. Ante todo es una historia de desamor, de desencuentro con la profesión elegida, con sus clientes, con sus amistades y con el propio yo.

Sólo me queda agradecer a Ignacio que me haya brindado la oportunidad de poner en mis manos esta novela tan bella y que tanto me ha hecho reflexionar y disfrutar con su lectura.

Ábreme tu cuerpo,
descúbreme tu fuego,
más si me niegas tu amor
no deja de ser un simple juego.

(*) Poeta
Amigo
Presidente del Círculo Poético Orensano

De Javier G. Roiz (*)

2010-11-11T13:46:00.000-08:00

Ante todo, he de confesar, amigo lector, que la primera vez que me enfrenté a “DETRÁS DE LAS SONRISAS” no lo hice sin cierto escepticismo. Un autor joven escribiendo acerca de ese submundo tan cotidiano y, a la vez, tan desconocido que es la prostitución quizá no es la mejor carta de presentación para un libro. Pero, al ir deshojando páginas, comprendí la inmensidad de mi error: solamente había acertado en la juventud del autor.

Ignacio no nos habla del mundo de la prostitución; es más, ni siquiera nos habla.

En este libro que ahora tienes en tus manos, el autor le habla a sus personajes, convive con ellos, interactúa con ellos para tejer una tela multicolor de motivaciones, sentimientos y vivencias, para entrelazar una multitud de microcosmos en algo que, a primera vista, no parece un todo pero que según vamos desgranando historias, se nos va presentando como una constelación de vidas sólidamente interrelacionadas y unidas por el pegamento de nuestra propia existencia.

Quien busque un viaje sórdido y morboso por la industria del sexo mercenario se verá defraudado. Si esa es tu intención, lector, mejor que cierres ya este libro y se lo regales a alguien con mayores inquietudes. No es el fin que se persigue.

El fin último, amigo que te asomas estas páginas, eres TU. Es tu mundo, es tu alma la que se retrata en las próximas doscientas y pico porciones de papel, son tus propias vivencias, tus miedos, tus decepciones las que corren como pequeñas hormigas sobre el campo nevado del libro. En algún momento, como me ha sucedido a mí, serán tus ojos los que estén viendo a las corsarias del amor, será tu boca la que les hable, y será tu propio sentimiento de culpa el que te grite desde ese recóndito lugar al que lo habías desterrado. No te engañes, es un libro fácil de leer, pero no tanto de asimilar, como todo libro que, de una forma tan certera, trace el mapa de nuestras vidas.

Hay quien me llama poeta, y puede que tenga razón; pero no ya por haber dejado algunos trozos de mí mismo sobre un papel y que un par de editores los hayan considerado dignos de compartir con el público. No es por eso. Más bien creo que se debe a que busco la poesía en todo aquello que entra por mis sentidos, y si tú también tienes esa intención, lector, no te verás defraudado. Ignacio escribe poesía, aunque quizá ni él mismo se de exacta cuenta, y no es por el hermoso lenguaje con que te transmite esta colección de visiones, ni por las figuras que utiliza para huir de la vulgaridad de una crónica sobre un mundo vulgar. La poesía está presente en la forma en que vemos al autor detrás de cada sentimiento, de cada situación, de cada gota de tinta, porque no retrata, sino que vive cada momento que tienes delante de ti, y podrás sentir como él, añadirle tus propios párrafos, pintar cada escena con tus propios rostros, y eso sí que es poesía aunque no esté escrito en columnas, pero tú así lo vas a percibir, estoy seguro.

Es por eso, querido lector, que te recomiendo dejar atrás todos tus prejuicios, tus emociones y las ideas preconcebidas. Sumérgete en este pequeño océano de vidas arrancadas a la calle, disfruta y conmuévete como yo lo hago.

Orense (España), otoño de 2010

(*) Amigo y Vicepresidente del Círculo Poético Orensano

La ventaja perdida...

2010-10-07T09:01:00.000-07:00

No se puede ser juez y parte pero, como no estoy involucrado y tampoco haré un juicio de valor sino que solo narraré los hechos tal cual los presencié, adelante con la historia, se abre el telón:
Ella era muy bella y joven, dos bondades de la vida que, si no se aprovechan en el momento adecuado la cosecha pierde su encanto, es decir, ambas características resultan efímeras.
Cuando la conocí aseguraba estar enamorada del hombre al que acompañaba, y en los gestos y caricias con las que lo obsequiaba parecía confirmarlo.
Si mis cálculos se aproximan a la corrección ella tenía unos veinticinco años menos que su enamorado: nada raro en los tiempos que corren, solo que aquel señor estaba casado, tenía varios hijos de su matrimonio y además vivía con su familia en un clima de aparente felicidad pero, de vez en cuando, abandonaba el lecho conyugal y, mientras su mujer preparaba la comida, él jugaba a los novios con esa señorita algunos años menor.
Sería relatar una obviedad decir que el señor gozaba de una muy buena posición económica y podía permitirse la liberalidad de llevar a su joven novia a restoranes caros, hacerle regalos hermosos, alojarse en los mejores hoteles (por horas) y, cuando lo consideraba oportuno, beneficiarla con cirugías estéticas para moldearla a su gusto.
Ella estaba a gusto; no trabajaba, vivía como una reina, hasta comenzó a contagiarse con caprichos dignos de la nobleza. Sin embargo, no reparó en lo efímero que mencionábamos en los primeros ápices de la historia: el tiempo pasaba, y quizás ese señor pudiera llegar a aburrirse de mantener las ínfulas de su amante y nada le costaba buscarse otra igual, o mejor.
Pero ella no creía que llegara a suceder eso, se tenía mucha confianza utilizando la virtud de sus bajos instintos, aunque no previó que a su amante nada lo ataba, podía irse en cualquier momento sin dejar nada atrás, ni siquiera el cargo de su conciencia.
Y sus vanidades crecían cada día un poco más, pero su edad avanzaba, y la obra de arte de su cuerpo cedía ante la erosión de la madre naturaleza: tal vez se haya dado cuenta de ese detalle y de que debería asegurar su futuro porque su carácter la llevaba a vivir una vida de estrella cuando en realidad llevaba las manos vacías, saciadas de vez en cuando con las atenciones de su protector.
Un día me llegó el rumor de que intentó convencer al hombre maduro para que dejara algunas semillas dentro de su vientre: ella deseaba un hijo suyo, o tal vez la cuota mensual que le correspondería luego del nacimiento, no se si lo hizo, si fue un invento o si la vacuna no resultó efectiva.
Si pretendió inducirlo al divorcio es algo que no tengo claro, lo cierto que es nunca sucedió, y el hombre mayor siguió con su vida legal, y la joven novia comprendiendo que se encontraba ante un hueso duro de roer partió buscando nuevos horizontes, alegando tristeza por todos los rincones por tener que dejar al amor de su vida, o al menos por ese apelativo lo llamaba.
Luego de varios meses sin noticias suyas, me enteré que ella por fin había logrado su cometido, formar una familia, aunque algo imperfecta: la madre estaba y el bebé también, faltaba un padre. Claro que existía, alguien dejó amor en su vientre, pero nunca respondió por lo que quedó olvidado allí adentro.
Luego del embarazo algo cambio en ella: ahora era mamá, tenía que dedicarle tiempo a su nuevo rol, estaba algo mayor, sin nadie que la mantuviera y debiendo salir a trabajar en un lugar que no sobraban millones para sus pretensiones pasadas. ¿Y qué otra cosa hacer para mantener el nivel de vida sin saber hacer otra cosa en la vida?

Dos más y nada más...

2010-09-27T05:04:00.000-07:00

Más Zaragoza...

2010-09-25T07:49:00.000-07:00

Y hubo Ourense...

2010-09-23T20:44:00.000-07:00

Gracias Zaragoza...

2010-09-22T17:54:00.000-07:00

Durante mi estancia no estuve solo,
conocí a la mujer más hermosa,
caminé tomado del brazo
de una niña llamada Zaragoza.

Presentación del libro...

2010-09-14T09:21:00.000-07:00

LAS PAPILAS GUSTATIVAS DEL RECUERDO...

2010-09-08T14:39:00.000-07:00

Para mi modestísimo entender, se trata una de las profesiones más difíciles del mundo: lo digo con conocimiento de causa, yo que he dilapidado fortunas estudiándolas, sacrificándome a regañadientes en pos del éxito de mi tesis, aunque en la universidad la hayan rechazado escandalizados con el tema que escogí.

¿Por qué digo que es arduo su arte? Por varios motivos. No gastaré espacio en describir su trabajo que es de sobra conocido: pasemos a los factores intrínsecos de la venta ambulante de cariño por un tiempo determinado.

El estado de ánimo es un elemento fundamental; sin importar como despierten, los problemas diarios, las peleas, las dificultades con sus hijos, novios o maridos, tendrán que salir a ganarse el pan de cada día, maquillar los lamentos, sonreír, enamorar al cliente, porque si ese señor, en el periodo que compró, es satisfecho, volverá gustoso a los brazos ficticios de esa señorita. Entonces decía que, ocultando su tormenta interior, sus rostros deberán reflejar el sol que no amaneció, jugar a la pasión con un caballero desconocido, después otro y, si el día resultase provechoso, vendrá uno más al que tendrán que besar, abrazar y acariciar.

Y si aún no los convenzo, podemos hablar del aspecto físico. Estimo que cada dama que deambula por el rubro tendrá su tipo de hombre, sus gustos o fantasías: ¿y que si el cliente es todo lo contrario? Un anciano con bellos saludando por los orificios corporales, alguien un poco excedido de peso, uno que transpira demasiado, y no quiero tener el mal tino de referirme a los olores corporales excesivos.

Hubo casos extremos en los que han tenido que enviar a refrescarse esas partes inconvenientes en forma directa o con sutilezas: ¿Querés darte una duchita? Pero, aunque el caballero vaya al baño y en el lavabo, en puntas de pie asome sus partes y en colaboración con el agua y el jabón las enjuague, será difícil depararlo de la fragancia a estancamiento en la entrepierna, y lo más complicado es el recuerdo en la mujer alquilada que, si bien nunca lo estuvo, ya ni podrá incentivar su imaginación con los ojos apretados, para al menos erotizarse, fingir cómo se debe.

Y aquellas almas refutadoras de profesión quizás me dirán que compartir la cama con varios hombres no es complicado, resulta un mero trámite: yo tendré que disentir alegando que la bondad de estas damas sacrificadas reside en el arte de que, quien alquila amor, no perciba el desagrado generado.

Siempre hay un hecho imperceptible que es notado solo por el ojo glacial del docto en los artificios de la profesional, y no por el de aquellos que pagan y hierven en ganas de ingresar dentro de esa señorita: se trata de ese segundo, cuando ella debe recurrir a lubricantes o a su propia saliva desparramada en sus manos, para permitirle la entrada a los miembros de los caballeros ansiosos. La excusa será su sequedad hereditaria. Yo me inclino por la falta de incentivo afectivo.

Pero, a causa de la ansiedad, nos hemos remitido al final de la cadena alimenticia, porque hay varias etapas previas al desenlace en la vida de una señorita que ofrece sus virtudes al mejor postor.

Previó al fin de la etapa remunerada, ellas tal vez deban acompañar a un gentil hombre a cenar, a una fiesta o a una reunión, porque el señor en cuestión no es capaz de obtener la belleza que prefiere sin tener que abonar. Y, cuando hacen su entrada todo el restaurante mirará con gestos asombrados a esa bella mujer tomada del brazo de ese mamarracho que finge una dignidad de amante inverosímil.

Y escucharlo, soportarlo, solo porque su billetera es generosa, y puede que tenga que jugar a ser su novia, claro, sin que él se entere, o al menos sin que sea evidente ese desprecio: Es un ser maravilloso, aprendo mucho con él. Si, seguro; esa será su defensa en tanto y en cuanto siga satisfaciendo todos sus caprichos y pague el precio.

El último ítem puede que se refiera al final del día laboral, cuando deben dejar atrás la clandestinidad de su trabajo, porque no hay muchas que confiesen a sus íntimos de lo que trata el trabajo por el que han optado.

Y deberán volver a casa con el orgullo de haberse ganado de manera honrada el dinero, de eso no hay dudas, a nadie le roban: lo dificultoso será despegarse de los dedos ajenos, las huellas en la piel, los olores impregnados sobre las fosas nasales, las miles de conversaciones que intentaron forzar sus simpatías.

Besar a sus niños con la misma boca, esa donde debieron introducirse miembros ajenos mientras asentían gustosas aunque el cariño lo dieran con el gusto a látex que nunca abandona las papilas gustativas del recuerdo.

¿Y si existe un novio, amante o enamorado? ¿Cómo convivir con el engaño de tantos hombres accediendo en las mismas zonas que quien les prometió amor eterno?

Ahora, luego de esta breve exposición en la que no me extendí demasiado, ¿qué piensan? ¿Es un trabajo sencillo?

Gracias a mi pequeña modelo Elaine...
(http://airblossom.blogspot.com)

El círculo vicioso

2010-08-27T12:43:00.000-07:00

fotografía francisco fuster sanchez

Salir del círculo vicioso es un camino duro, un gran esfuerzo, aunque yo fui testigo de que se puede escapar: corriendo, sin mirar atrás. Esto sucede al menos en apariencia, nunca tuve la posibilidad de ingresar a las cabezas de quienes escaparon del divino arte de la venta de amor ambulante. Tal vez aún lo practican en un ámbito más acotado.

Por respeto no haré mención a ninguna condición personal, estuve con ella en varias oportunidades luego de que hubo colgado los botines del sexo por encargo. Para ser sincero, fueron más de una, y percibí que se puede llegar a degenerar como un vicio, una abstinencia, triunfar luego de forzar la voluntad a niveles inhumanos.

Piensen en una persona de un gran nivel económico que lo pierde todo y no puede regresar a esa vida de esplendor: en el caso que nos ocupa opera de la misma manera, solo que con un detalle que lo diferencia, maligno. Todavía conservan la fuente, la materia prima que les permitió en el pasado acceder a todo ese brillo. Ese cuerpo hermoso y la posibilidad de venderlo. Y lo peor: siempre habrá alguien dispuesto a ofertar por sus virtudes.

Y la tentación en una vidriera exhibiendo unos zapatos que quien los mira duda o no puede comprarlos, y ya no habrá nadie que se los regale, porque en la vida real nadie gasta esa suma.

Ya no habrá comidas en restaurantes importantes, y sentirse una princesa cuando el camarero ha equivocado la comida o la combinación del relleno de los ravioles, esas humillaciones a quien nos atendía, ahora es un igual, trabaja como deben hacerlo ellas mismas, y ya no tendrán la oportunidad de indignarse porque no irán más a esos lugares.

El vestuario acostumbrado a no repetir prendas ahora remienda, combina, el monedero debe racionar, la cercanía del fatídico fin de mes, donde la gente común se cuida, no sale hasta el próximo sueldo, lo que para ellas era impensado en el pasado inmediato.

Y la abstinencia se presenta idéntica a quien intenta dejar de fumar: solo una pitada, ¿qué me va a hacer? Lo puedo controlar. Por favor quiero sentir el humo en la cara, dame un cigarrillo, solo uno, y luego el vicio se regenera, quizás peor que antes que fuera abandonado.

Y el pensamiento, esa soledad que habita detrás de los ojos, los viejos clientes que llaman, no se dan por vencidos, lo intentan con más empeño que antes, frente a la negativa y la incredulidad tienen mayores ganas de comprar a quien dice haberse retirado. Los ámbitos que ya conoce, el pez en el agua, las amistades, regresar de a poco: Uno solo, no es lo mismo, lo elijo yo.

Pero después del uno siempre llega el dos, seguido del tercero, ya será lo mismo, el circulo vicioso, la rueda que gira, los gastos que vuelven a acostumbrarse al exceso de dinero, y la fuerza de voluntad viciada con el sudor del alquiler de las partes privadas.

PALABRAS QUE SUEÑAN A PRÓLOGO…

2010-08-03T18:18:00.001-07:00

fotografía francisco fuster sanchez

Aunque se lo denomine “profesión”, y sea la “más antigua del mundo”, mis interrogantes surgen en el sentimiento de una mujer que, cuando por necesidad, inducción, despecho, promesas, bronca, soledad o vaya a saber uno por qué, llega a la prostitución...

Como mujer, suelo creer que es simplemente una elección, pero ¿qué historias pueden surgir a partir de esta alternativa? ¿Cuál es el grado de elección, de obligación y cuánta penuria encierra?

¿Cómo se siente cuando su cuerpo es su medio de vida? ¿Qué sensaciones pueden abarcarla, en medio de un acto sexual donde no hay sentimientos, códigos ni límites de edad, donde son simplemente dos masas de carne sudando, intercambiado fluidos y sólo una de ellas lo hace con placer?

¿Qué hace con los vestigios que van quedando dentro suyo entre tantas horas de entrega para nadie? ¿Dónde guarda el dolor de ser esclava de un sexo vacío, siniestro, macabro, que no puede ofrecerle más que dinero? ¿Cuánta dignidad se tiene, cuánta se pierde? ¿Qué sensaciones deja el oficio? ¿En dónde se refugia del miedo? ¿A qué le teme una puta? ¿Se conmueve, sufre, disfruta? ¿Qué placer puede brindarle prestar servicios? ¿Por qué prostituta y Gato fino? ¿Prostíbulos y departamentos privados? ¿Existen realmente niveles a la hora de venderse? ¿Qué diferencias se hallan si el final es el mismo para todas? ¿Por qué dicen que es tan difícil salir de ese círculo? ¿Qué encierra la vida de una meretriz? ¿Qué sucede dentro de ella cuando se quita el pantalón ajustado, los taco aguja descansan a un costado, y el maquillaje le recuerda que su mirada aún tiene algo de inocencia? ¿Cómo es su encuentro con ella misma? ¿Con qué sueña? ¿Cree en el amor? ¿Se enamora?

Quizás este libro pueda ayudarnos a entender, a saber, a “escuchar” en cierto modo, a la protagonista de esta historia, una historia de vida real, que alguien oyó y plasmó en un papel, para que tanto hombres como mujeres, consumidores directos e indirectos, criteriosos y prejuzgadores, podamos comprender qué es esto de ejercer la prostitución…

Los invito a descubrir qué nos puede dejar a nosotros, los lectores, esta acumulación de sucesos vividos que dan cuenta de lo complicado y penoso que puede ser trabajar con el cuerpo y de esta manera revelar qué existe realmente detrás de las sonrisas de alquiler por hora…

Cynthia Solange Lamela

DORIAN GRAY

2010-06-08T19:02:00.000-07:00

No voy a contar el final de un libro, ni el principio: las vueltas de la vida me siguieron llevando a ella, pero esta vez creo que fue la última. En verdad no se que extraño magnetismo me atrae. Puede que sea el agradecimiento por su colaboración pero, como no le dejo nada cambio, me inclino por pensar que sigue siendo una opción aceptable para apaciguar mis calores internos, mi sed de aventuras.

Luego de un tiempo sin verla, y mis intentos infructuosos por visitarla, ella me invitó a su departamento, ya que, como le aseguré, me encontraba a unas pocas cuadras, lo que era mentira. Cuando aceptó mi propuesta tuve que tomar un taxi apurado, y obligarlo a que luchara con la locura del transito de la ciudad, para que el tiempo de atascos no la hiciera sospechar sobre mi engaño. Aunque, al parecer, no le importaba, me esperaba tranquila.

Hacía poco tiempo había terminado de leer “El retrato de Dorian Gray”, y quizás estaba obsesionado con el recuerdo de sus vericuetos literarios, y en cierto momento, cuando estábamos por iniciar las hostilidades amorosas, creí reconocer su final, pero vayamos por partes.

Llegué a su departamento, almorzamos, conversamos como en los viejos tiempos, sin embargo estaba distinta, los años habían tomado por asalto su cuerpo, y ella había abandonado la lucha por conservarse joven; algo no andaba bien.

Me contó que tenía algunos problemas económicos, ya no publicaba sus fotos, no ofrecía su cuerpo en Internet, porque se estaba retirando de la profesión, aunque conservaba el teléfono celular clandestino y, si algún viejo cliente la requería, no le negaba el servicio.

Quizás suene frío mi relato, pero es comprensible por las latitudes de esta parte del sur del mundo, y la estación en la que vivimos: ella estaba relajada, fuera del mercado, ya no era quien esperaba impecable a que algún cliente sediento de pasión la llamara, había bajado la guardia, intentaba ser una persona común, y me desilusionó, aunque interiormente debiera felicitarla y ponerme contento.

Si se lo preguntara, ella tal vez me diría que se hartó de cuidar su cuerpo, y en sus kilos de más, sus arrugas incipientes, la falta de maquillaje, esa base que disimulaba las imperfecciones de su piel, el pubis con los bellos negros asomando, y el vestuario descuidado, en esos detalles se sentía feliz, liberada, aunque no le sobrara el dinero.

Pero el punto que me hizo reflexionar llegó cuando tuve mi novela en las manos, y recordé ese instante de aquella tarde: yo la esperaba desnudo, tendido sobre la cama, y ella cerraba las persianas de la ventana, para evitar ojos infidentes que miraran nuestra unión venérea.

Fue una imagen que no puedo borrar de mi cabeza, y contarla seguramente resalte mi lado más reprochable: ella aún conservaba la parte inferior de su ropa interior, solo eso. Me daba la espalda, levantó el brazo, se esforzó para darle oscuridad a la habitación, y vi un primer plano de su cuerpo ayuno de ropa. Sus músculos habían perdido la rigidez de mi recuerdo, sus nalgas deprimidas, su cadera ancha, sus senos sin formas, ya no era la protagonista de mi libro.

Sin embargo, penando una noche, llegué a la conclusión que su imagen sostenida entre los marcos de la ventana, era el cuadro de la realidad, el que encontraron a los pies de Dorian una vez que murió y, mi novela, en sus paginas, detiene el paso del tiempo, allí siempre estará ella imperturbable a la vejez, a los cambios, a las miserias de los personajes como yo que derraman el mundo.

Tal vez me equivoqué, y no debí visitarla más una vez inmortalizada en los capítulos, no sé, puede que lo intente, o lo mejor sería seguir en contacto con ella y no volver a leer la novela, ya que cuando los relatos me conviden a imaginarla, siempre veré la última imagen que tomé aquella tarde, y que me enseñó que los años pasan con crueldad, y a mi también, en algún momento, me llegará la maldición de la juventud perdida.

EL MILENARIO ARTE SE SER OÍDO

2010-05-24T16:42:00.000-07:00

Puede que el nacimiento de cierta profesión haya comenzado, y logrado su perfeccionamiento, del post coito remunerado; siempre fueron las enemigas número uno de los oídos de la salud, y es por ello que el gremio de los psicólogos intenta combatirlas con tanto esmero mediante consejos y opiniones que denigran su profesión. El problema es que ellas escuchan a sus clientes, no les cobran de más, y jamás han estudiado a Freud y Lacan.

¿A dónde irán todas las confesiones que escuchan embutidas en una paciencia orientalista? Es como la sobremesa, el café con masas, el vermú; luego del goce carnal, los señores no pueden evitar la tentación de hablar, confesarles sus problemas maritales, amorosos, afectivos, alguna novia perdida, celosa, compulsiva, y ellas escuchan con ojos atentos.

La cama alborotada fingiendo un diván; la transpiración, el semen desparramado y los cuerpos agitados como perfumes de ambiente; un cuarto de alquiler, la habitación usada de algún departamento por consultorio informal, y los problemas que no son suyos, pertenecen a esos personajes que acaban de abonar la tasa, el impuesto al sexo, y el cuerpo bonito que hasta una acabada atrás, era tan deseado, de un momento a otro se transformó en una oreja que escucha al señor que mira el techo compungido.

Yo no pude resistir la tentación, pero lo mío fue un acto vil, canallesco; no pagué una psicóloga ni a una puta. Era su trabajo, ella lo sabía y yo también, sin embargo no me cobró, estábamos en esas intermitencias de la relación, me había cobrado la última, esta vez me la fió.

No voy a intentar descifrar las causas, no creo que hubiera amor, tal vez tuviera un convenio con el Ministerio de Bienestar Social, y se acostó conmigo por cristiana caridad. Al margen de los desempeños físicos, luego de que concluimos el acto, o al menos yo, ella continuaba ayuna de orgasmos; alguna vez me dijeron que gracias a su profesión, adquieren un modo glacial, del cual les es muy difícil despegarse en la vida real, o tal vez es mi justificación por no lograr acompañarlas hasta la cima del clímax.

Puede que sea un mal del hombre y la lengua tras la relajación pecaminosa venial, y no podemos evitar hablar; ya lo sabía a la perfección la Reina Catalina de Francia, al conformar su Escuadrón Volante. Lo cierto es que se me dio por hablar de mi novia y lo difícil de mi relación: ¡Horrible! No hace falta que me lo recuerden, pero para consuelo de ella (de mi novia), juro que hablé maravillas de su persona, casi un alegato defensivo de sus cualidades como mujer.

A mi lado, la mujer, la amiga, la puta, mi última amante circunstancial, con la que acababa de almorzar y tener relaciones sexuales a falta de postre, sin pagar lo que ella realmente valía (sentimental y monetariamente), no solo me escuchaba interesada, sino que me dio un consejo muy valioso, tan valioso que desde sus palabras volví a enamorarme de mi novia como los primeros días de relación, y hasta ahora sigo así.

¿Será que la mejor terapia son las putas? Yo no lo creo así, pero las recomiendo, quizás de esa manera haya menos psicólogos, o se dediquen a otra cosa, o también podamos acceder carnalmente a ellos (perdón a todos los psicólogos, no es nada personal).

Sobre la arena... (Extracto)

2010-05-02T16:02:00.000-07:00

(...) Te esperaba con el torso denudo y, para empeorar la situación, cuando se quitó el resto de la ropa te sorprendió: ¿Dónde iba a meter todo lo que sacó de sus pantalones?

Intentaste sobreponerte, fingiste entusiasmo, pretendiste comenzar algo pero no sabías por donde: era tanto el desagrado que la vista se corrió a un costado, dejando en su lugar retazos de figuras nubladas.

Como si se propusiera empeorar la situación no obtuviste ninguna colaboración de sus modos, era bruto y nada sabía de cómo tratar a una dama. Creía que el abono le daba luz verde para desahogar todas sus miserias; te tomaba fuerte los pelos, apretaba lastimando tu cuello, sus manos marcaban los frágiles brazos que no alcanzaban para sostener a un cuerpo temeroso, el poder de mando, sus propósitos. Los dedos chatos, toscos, parecían no escucharte cuando le rogabas que fueran más suaves.

Lloraste ocultando un silencio visible que el don nadie no quiso ver, no se dio por enterado, seguía ensañado con tu cabello y no pudiste soportarlo. Con una calma sorprendente te alejaste, proyectabas la fuga, escapar de esa cama: “Discúlpame, no puedo, te devuelvo la plata pero por favor andáte”. Dándose cuenta que el partido se le iba de las manos intentó consolarte rehusando la resignación. Todo los recursos de disculpa que exploró fueron inútiles, el rechazo que sentías era irreversible.

Si quieren leer más; http://www.lafraguadeltrovador.com/

Fiesta de San Jorge

2010-04-25T14:01:00.000-07:00

23 de abril, San Jorge, fiesta en Cataluña y Aragon, regale un libro y una flor, yo invito...

Cuando se indigna un personaje...

2010-02-25T08:49:00.000-08:00

Desde que comencé a fantasear los primeros capítulos del libro, y a añorar la piel de un best seller, imaginé, primero, el famoso que dirán, o que dirían las personas que me siempre me consideraron un estúpido, con razón; creo que reafirmarían sus creencias. También tuve el fetiche mental de que las protagonistas lean sus historias y se sientan reflejadas en mis palabras, me admiren, se enloquezcan, humedezcan, se enamoren perdidamente y se acuesten conmigo por interés producto del deseo, y no del que traen aparejadas las cuentas monetarias.

Hace unos días di un paso para cumplir el sueño, aunque no se plasmó como yo imaginaba; me crucé, como tantas otras veces, tras el ordenador, sirviéndome de la gracia anónima del msn, a quien hace tiempo saludaba sin saludo de su parte; Hola (enviar), y ninguna respuesta del otro lado. Ese nombre se desconectaba, y cuando pasados unos días volvía a aparecer la insistencia se hacía insistente: Hola (enviar).

Hasta que ese hola fue correspondido, para mi sorpresa, que ya se había resignado: Mirá, te voy a hablar por única vez para que te quede bien claro, yo ahora soy mamá y estoy super feliz, esa fue una etapa que ya pasó en mi vida.

¿De que estaba hablando? Yo no recordaba que en algún momento le envié por correo electrónico un extracto de la obra, y menos aún que ella lo había leído: Yo nada más te quería agradecer por todo lo que pude sacar de nuestras conversaciones (enviar). Y el dedo que oprimía el mouse temblaba con el nerviosismo de quien quiere darse a entender, creyendo que lleva toda la razón pero no encuentra las palabras adecuadas.

Evidentemente no entendiste nada de lo que pasé, de lo que hice y porque lo hice. Fue una etapa en la que me divertí y pude hacer todo lo que fantaseaba, no me privé de nada. ¿Cómo convencerla de que eso era exactamente lo que yo quise reflejar? Seguramente no me supe expresar: el mayor problema era que no sabía que parte del libro había leído, porque lo que ella me reprochaba yo creía haberlo escrito: pero no te enojes, no es una novela sobre tu vida, yo solo extraje ciertas apariencias de realidad y armé un personaje, no sos vos todo lo que escribí (enviar). Me defendí sabiendo que había reflejado varias historias huérfanas de madre, esos retazos de vida que nunca encuentran dueño.

Esperá, te paso todo el libro completo, porque hablé de lo que me contaste sobre tu papá, de tu divorcio, tus comienzos, leélo y después me decís (enviar). Y un silencio expectante del otro lado del cibermundo esperaba en el juego del ajedrez. No movió la pieza que le correspondía y, en mi ansiedad, le ofrecí el libro (enviar un archivo).

Movió un peón, aceptó, y cuando finalizó la descarga quedé en jaque. ( … aparece desconectado. Los mensajes que le envíes llegarán cuando inicie sesión.)

Se había ido con el botín, tenía el libro, nunca la volví a ver conectada: ¿Lo leerá? ¿Lo habrá leído? ¿Le gustará? No puedo decir su nombre, ya formó la familia que se había propuesto, que alguna vez soñó, ya no quiere hablar conmigo de su pasado.

PORTADA...

2010-02-14T13:05:00.000-08:00

Nunca jamás la negó; no sentía orgullo de su profesión pero no era una delincuente, no tenía porque sonrojarse, no había asesinado ni apoyaba una pistola en la sien de nadie, solo tomaba el dinero que le ofrecían. Puede que incentivara esa codicia que desesperaba a los hombres por unas horas de su compañía, mas sus formas y modos eran innatos a su personalidad. No se avergonzaba, solo escondía su rostro mirando a un costado, bien lejos de la realidad...

Una pequeña reflexión...

2010-01-31T13:48:00.000-08:00

Ordenando papeles, entre la tierra y la confusión, encontré unas hojas de una de las tantas charlas que tuve, de las que aprendí los pensamientos, los miedos, los sentimientos de las mujeres de ocasión. No se, no me acuerdo a quien pertenecen éstas palabras, si me costó dinero, o fue de una amistad, si fue de mirón o de participar; lo cierto es que transcribo sus palabras tal cual las anoté, sin correcciones, transmitir las reflexiones de una experimentada que intenta decir su verdad, que nunca sabremos si es la verdad;

“Que me voy, que me quedo, me retiro, me alejo; tantas he visto, y cuantas más, me doy cuenta que no vi a ninguna. Somos demasiadas para que de un puñado pueda elaborar una estadística o pensar una teoría.

Hasta el día de hoy, no recuerdo ninguna que se haya retirado más allá de sus dichos; quizás alguna se alejó del ambiente, de la publicidad en la vía pública, de los carteles en Internet, de las sonrisas en los cabarets, pero la afición nos persigue, la única manera que conocemos de sacar ventajas es a través de la figura. ¿Entonces? Entregar el cuerpo por una jerarquía, un ascenso, por un puesto laboral, ¿no es también prostitución?

Variará el cuanto, los números, la demanda, pero el fin perseguido será el mismo; la búsqueda de una ventaja dineraria, ofreciendo a cambio el goce de nuestras íntimas virtudes: yo lo hice, lo intenté, quise retirarme después de años de trabajo en la noche. ¿Y que conseguí? Un empleo, un puesto, un sueldo fijo: ¿qué sabía hacer? Nada de nada, lo que esperaba ganar por mes creo que ni el presidente lo consigue.

¿Eran mis humos que estaban demasiado elevados? Y como evitarlo, con lo que conseguía por día con la venta de mi cuerpo, ningún sueldo lo podía igualar.¿Y gracias a que? A lo que era; una mujer bonita, fina, bien vestida, exuberante, que cenaba con champagne, acostumbrada a ser servida, admirada, adulada solo por un exterior ¿y como hacer para trabajar como los demás?

Supongo que la profesión conlleva una especie de adicción, o una ceguera que transforma el camino en un laberinto, y la salida en una nebulosa infranqueable. Fui testigo de muchas desapariciones; ¿dónde se metió X? Hace mucho que no viene, ¿no saben nada de ella? No trabaja más, es la versión con mayores adherentes.

El intento nunca es malo; lo deseamos, reinsertarnos en la sociedad, vivir como la gente común; ¿y la vida que acostumbrábamos a llevar? ¿Cómo mantenerla? Imposible con un sueldo: y luego de cobrar la primera remuneración, y ver los ahorros diluidos, extrañaremos la profesión, la libertad, la penumbra, el dinero.

Y es en ese momento que ponemos en práctica todo lo que aprendimos si es que hay un jefe que se deje seducir, que nos prometa aumentos, licencias, olvidos, regalos. Siempre buscando los atajos. Y si no nos basta con eso, volveremos de a poco, como con el cigarrillo, una pitada, luego uno entero, solo uno, dos, y después un atado entero a nuestros pulmones, y ya la adicción regresa sin control.

Y ahí estaremos en una especie de depresión post parto, o post regreso; nos daremos cuenta que no hay otra posibilidad, que es tarde para estudiar, que estamos mal acostumbradas, a manejar cantidades enormes de dinero, que el cuerpo envejece, que los gastos aumentan, que el sacrificio es mayor; ¿y si nuestro destino fue siempre ser puta? ¿Se puede luchar contra eso? Ojala que si, pero yo nunca lo vi.”

VOYEUR

2010-01-13T11:02:00.001-08:00

Ilustración; Miss Daniela Oliveto

Se conoce al voyeur como quien disfruta contemplando actitudes íntimas o eróticas de otras personas, y no interactúa directamente con el sujeto observado, permaneciendo ese ser admirado libidinosamente, en la mayoría de los casos, ajeno a la observación. Una característica que acompaña a esta clase de individuos es la masturbación, que a menudo salpica el acto voyeurista.

Confieso, no sin vergüenza, que fui un mirón, aunque me he recuperado. Haciendo más humillante mi prontuario, la autosatisfacción me visitaba con frecuencia en complicidad con sus actores; mi mano, la derecha, el pensamiento, un elemento fálico, la consecuencia de la interacción de los dedos y la muñeca, la eyaculación saliendo por la punta de la birome, bolígrafo o lapicera, la tinta inundando el papel, el orgasmo satisfactorio cuando una idea enchastraba un capitulo según mis previas intenciones, y hasta la somnolencia posterior a la conclusión del texto.

Tuve el privilegio de presenciar el ciclo completo de la cadena alimenticia de la venta ambulante en sus distintas acepciones; cliente, oreja, consejo, novio, amante, amigo, espectador, enamorado, rescatista, chantajeado, sonrisa, denigrado.

Desde todos aquellos espectros, la visión que más movilizó mis pensamientos fue la idea constante del retiro en boca de las putas. ¿Una utopía? Probablemente no, soy testigo feliz de esa aparente deposición de las armas, aunque uno nunca sabe, quizás ese destino esté a la expectativa de un futuro tropezón económico, y tengan que convivir constantemente con el miedo a la reincidencia, a las redes de lo que no quieren volver a ser.

Ahora bien, por el otro lado están las que no consiguen ese ansiado retiro, y tal vez jamás lo conseguirán con dignidad. En ese rincón oscuro deberán convivir con frustraciones, proyectos caídos, pensamientos, postergaciones, y los años avanzando sin conseguir saltar el charco de la profesión.

Esa profesión representada como una mano firme que con fuerza toma a quien pretende huir y no puede por distintos motivos; el hechizo que tiende a transformar la prostitución en una perpetua búsqueda por esa diferencia monetaria que no llega, y no es más que un placebo, una mamushka que, retirada la cobertura superior, deja libre el espacio a una idéntica, que esconde las mismas palabras repetidas una y otra vez, quizás con distinto sonido, pero igual sentido; “Solo un tiempo más y lo dejo”.

Ese tiempo se transforma en meses, años, y el dinero ausente es una obligación a seguir buscando el sustento para lo que ya se empeñó en nombre de los futuros ingresos, las deudas contraídas, el nivel de vida que se elevó gracias al sacrificio de las partes pudendas, y ese lejano retiro que desgraciadamente se torna cada vez más difícil.

Que obligaba a sonreir...

2009-12-25T12:06:00.000-08:00

Nunca imaginé que con toda la recopilación de hojas que juntaban tierra en un rincón, surgiría este ensayo de novela, y menos cuando, allá lejos y en el tiempo, cruzó mi camino el nombre que precede al libro.

En el rejunte de palabras que sigue, busqué inmortalizar a quien, sin proponérselo, oficio de musa inspiradora, con manos anónimas encendió un fuego inconsciente del bracero que cargaba.

Yo no tenía idea de lo que quería, si es que algo deseaba, ni me proponía buscar un titulo cuando la vi forzando la sonrisa. Ella trabajaba de noche, y vivía de día en las pocas horas que lograba escaparle al sueño: debería tener hijos, esposo, novio, padre, familia, un intento de existencia normal. Jamás supe si su elección laborativa era cuestión de afición o necesidad; aun conservo la duda, resulta incomodo indagar sobre esos temas en ciertos ámbitos.

Arrastraba con la virtud de ser muy linda y simpática, su intelecto parecía estar por sobre la media normal de las mujeres de alquiler. Más allá de algún saludo agradable y unas pocas palabras de protocolo, nunca tuvimos otra relación (aunque yo lo deseaba pero mis bolsillos famélicos no me lo permitían).

No se la fecha ni si la noche fue producto de algún acontecimiento especial, la única certeza que conservo es que todavía no había estallado la crisis mundial, y el turismo despreocupado invadía las calles como si se tratara de un supermercado, un mayorista, un outlet, recorrían maravillados hasta el último rincón del país, llevándose cualquier tipo de souvenir gracias al apaño de los próceres arrugados que sonreirán enmarcados dentro de los euros y los dólares; por las madrugadas poblaban los bares deseosos de probar la tan publicitada carne Argentina.

La imagen la conservo nítida entre las cejas, no creo poder olvidarla mientras viva; ella sonreía con toda su hermosura, asentía con simpatía y hablaba a un oído que había conocido hacía cinco minutos como si creyera en el amor a primera vista y en los Reyes Magos. Él, ¿qué puedo decir? Era desagradable, no lo voy a describir para no herir susceptibilidades aunque su origen cochinesco no se relacionaba con un exterior, sino con el acto miserable de tentar a un alma sedienta de dinero, saberse deseado por la sola ecuación monetaria, y creerse maravilloso en sus modos tomando de rehén a esa pobre mujer, obligarla a fingir.

En esa foto que tomé con la tecnología arcaica de mis ojos, encontré unas letras, la sorpresa de un pensamiento, una frase que en algún momento podría llegar a usar; “Detrás de las sonrisas”. Quizás, y estoy seguro, que no se trata de una invención mía, ya alguien la debe haber dicho, pero me sonó tan bien que me apropie de ella.

¿En qué pensaría esa mujer mientras debía obligar a su boca a reír? ¿Cómo desconectaba el estómago de todos los sentidos? Y lo peor, su intento por convencer a ese hombre, seguir una charla que de seguro no tenía ganas de charlar, el dinero que necesitaba, las cuentas, forzar un bolsillo, ¿qué escondía detrás de la sonrisa que obligaba a sonreír?

El génesis y como armar un libro…

2009-12-18T10:45:00.000-08:00

¿Cómo se comienza a escribir un libro? Monstruoso interrogante para tan pocas respuestas; lo primero que llega a mi mente, a la que nunca le interesó asumir compromisos, haciendo un gran esfuerzo interior, es un “no lo se, nunca lo supe ni lo voy a saber”.

Acorralado por la curiosidad, navegando en lo profundo del pensamiento, de tener que esbozar una conclusión, creo que lo más importante es dar de frente con una historia, y contar con el entusiasmo por acompañar su vida; verla nacer, crecer, desarrollarse, y perpetuarse en los renglones de un cuaderno. En un mismo plano de igualdad deberá coexistir la excelente relación entre los dedos y el bolígrafo, el tiempo, las ganas de sentarse y la tranquilidad: eso que llaman stress atenta contra los trazos finos en el papel.

Una vez leí que la inspiración llega produciendo, y la conformidad con lo que escribimos la encontramos luego de varios mamarrachos en las hojas. Yo, sin saber nada de nada, recomiendo respetar los tiempos de una idea, ser paciente cuando las musas se ausentan, guardar ese boceto en un cajón unos días, quizás meses, y luego volver a trabajarla, puede que pasado un tiempo no seamos los mismos, y las intenciones deriven en otro matiz.

Yo se de frustraciones; “Detrás de las sonrisas” carga dentro de sus tapas más de doscientas páginas de bipolaridad, alguna satisfacción aislada, enojos, depresiones, discusiones, indagaciones de los demás que nunca entendieron mi reclusión, bollos de papel, resignaciones, renuncias, que son solo mías, ajenas a la historia.

Desde que nací intenté escribir un libro, aunque me tomó más de veinte años dar de frente con un hecho interesante; cuando lo encontré no supe que hacer con él. Solía sentarme a escribir garabatos, principios de capítulos, pensamientos, pero sin un hilo conductor, la historia era muy pesada para mis manos inexpertas, no tenía fuerza para cargarla.

Enojado, un día abandoné el producto de las ganas en un cajón, dentro de una bolsa naranja de unas zapatillas que alguna vez compré: cientos de papeles desordenados, encimados, encastrados a la fuerza.

Hubo dos mudanzas, distintas casas, varios lugares donde esa bolsa durmió, acumulando tierra, arrugas y humedad: por alguna razón me resistía a olvidarla, y cada cierto tiempo la miraba para asegurarme que siguiera respirando.

Una noche, pretendiendo olvidar ciertos fantasmas solitarios, revolví esa masa uniforme de papeles, algunos de los cuales habían mutado con imprudencia al color amarillo.

Y luego de haber dejado en paz durante un tiempo a las letras, la magia se desencadenó, una catarata de recuerdos, en complicidad con los renglones, llenaba los espacios en blanco.

La obra no fue producto de conclusiones azarosas; es hija de una investigación exhaustiva. Fingiendo distracción, recordando cada movimiento, sintiéndome un voyeur precavido en la lucha porque no se dieran cuenta que las espiaba, apunté notas imperceptibles mientras pagaba el derecho con las mujeres de alquiler. Me senté en el banquillo del espectador empeñado en buscar la mejor pose de la casualidad. Pretendía que fueran ellas mismas, sin fingir, captar en el lienzo sus movimientos reales, precaviendo que, si se enteraban que las filmaba con la memoria para relatar sus historias, fingirían y contarían los sucesos que les parecieran importantes, anécdotas que de seguro serían impostadas.

Y una vez con el libro en la mano pensé en ella, en ellas, en todas, en las mujeres, reales, inventadas; putas, de profesión, aficionadas, por amor al arte, ¿qué dirían si supieran que les robé parte de sus vidas? Se exactamente que párrafo, que renglón, que oración le corresponde a cada una, incluso, si supiera donde trabajan escondidas, les haría leer las partes a las que les dieron la razón de ser, ese instante de su vida inmortalizado en unas cuantas letras.

Eviten la tentación de preguntarme nombres, lugares, características, datos. Las clásicas preguntas; “¿Sucedió? ¿Es una historia real? ¿Las conociste?”, no serán respondidas, ¿qué importa si lo viví? Lo fundamental, la causa de mi desvelo, es rescatar de la hoguera a estas almas sensibles ocultas tras la luz de la luna.

Cada silaba cumple la función de un granito de arena, en la esperanza que en la totalidad, los renglones, los párrafos, las oraciones, las frases, las palabras, en conjunción logren en el lector, al terminar la última hoja, en ese instante de cerrar el libro, respirar profundo, cuando oscurecemos los ojos y pensamos en todo lo que leímos, sintamos un cambio interior, de pensamientos, en el modo de reflexionar sobre quien debe vender amor por un tiempo determinado, y por obra y gracia de los prejuzgamientos, las consideramos de otra especie distinta a los de nuestros sagrados valores.

2009-12-11T15:32:00.000-08:00

En esos rincones del mundo existe una división de mujeres, en un sentido amplio hay dos categorías principales: las que trabajan en el salón y las bailarinas. Las primeras deben salir a ganarse todas las noches el pan con la incertidumbre que les da no saber si la jornada será exitosa. Se mueven sigilosamente entre los clientes con abundante simpatía, intentando por todos los medios conocidos llamar la atención. Tendrán una comisión si alguien las invita a tomar una copa y luego, tras acordar un precio, el que ellas consideran debido por el goce de sus cuerpos, saldrán del lugar en compañía de su capitalista de turno a finiquitar el acuerdo.

2009-12-07T16:55:00.001-08:00

Y al fin te llamaron; una, dos, diez veces, pero nadie tocaba la puerta, eran solo promesas de voces anónimas. Esa noche vacía de clientes te acostaste angustiada, no obstante esa pena camuflaba el alivio. Sentimientos opuestos; dilatar una muerte anunciada, una agonía que no era necesaria, no la deseabas. Si lo pensabas bien, el suplicio acarreaba una ventaja, había tiempo de arrepentirse. Muy pocas veces se dan las segundas oportunidades, y ahí estaba, se representaba tendiéndote la mano. ¿Realmente lo querías? ¿Estabas preparada? Una vez estigmatizada esa marca te perseguiría de por vida, aunque nadie lo supiera, ya no sería un secreto si tu cuerpo era el que debía guardarlo.

2009-11-27T12:23:00.000-08:00

¿A qué hora se transforman las princesas en putas? La oscuridad, el sentir clandestino, el dinero como anzuelo, el misterio de la venta de amor, los ojos diurnos de la gente común, marginados de comprender el comercio carnal; prostituta, golfo, meretriz, rufián, chulo, casa de tolerancia, prostíbulo, puterío, cliente, consumidor, consumido, las demás, madame. ¿Se nace o se hace? Los párrafos derramados en medio de las tapas encierran sentimientos que tal vez acerquen al lector a comprender los usos y costumbres, los miedos y tristezas de las mujeres de ocasión. ¿Quién es quien? No sin poco dolor se intentará refutar que el trabajo no es sencillo, sino que se trata de una relación, entre victima y victimario, de una de las profesiones más difíciles del mundo.